BERSERK: regreso a lo auténtico

Pensaba que el Manga no me podía sorprender, hacía tiempo que estaba así como huérfano, compraba algún tomo suelto, sigo comprando Bleach aunque ya no se porqué, pero desde que se terminó Del Cielo al Infierno y Air Gear parece que no va a ningún lado, estaba perdido.

Hace mucho tiempo que me llevan recomendando dos mangas, uno Vagabond y el otro Berserk. (No recomiendo mirar mucho estos dos enlaces que he puesto si se va a leer cualquiera de las dos obras)

De los dos lo que se me ha dicho es que aún no han terminado, y eso me retrotrae a la tierna "infancia" cuando en 3º de BUP compré el primer tomo de Bastard (Kazushi Hagiwara) y a día de hoy sigue sin terminar.

De modo que siempre, SIEMPRE he sido muy reticente a comenzar cualquiera de estas dos colecciones, pero recientemente vi a un gran amigo y me comentó de pasada que Berserk era la polla y el final era increíble, lo del final sabía que era un error, pero el anime sí tiene un final, así que este fin de semana, ni corto ni perezoso, me embarqué en un marathon de visionado del anime, sus 25 capítulos, uno detrás de otro, y sí, el final es cuanto menos desconcertante.

Pero no desvelaré nada, jamás.

La historia de Berserk es la historia del trío Gatsu, Griffith y Kiaska, el primero es un mercenario que va por ahí blandiendo una espada que es más grande que él y partiendo cabezas por doquier, sin nada más que hacer ni en qué pensar, su historia es la de un huérfano recogido por una banda de mercenarios de la que acaba huyendo por razones que no voy a desvelar.

En esto que uno de los de la Banda del Halcón se mete con Gatsu al ver su poderío y el hecho de haber vencido a un guerrero inmenso en un asedio a un castillo, así que van a por él y es en este momento cuando Griffith se fija en sus artes de combate y en algo más, y con Griffith va Kiasca, la chica.

A partir de este momento existe una especie de triángulo amoroso en el que Gatsu no aporta nada, Griffith, que es el negativo en todo de Gatsu, sólo tiene ojos para él y Kiasca sólo tiene ojos para Griffith y un odio enorme hacia Gatsu.

Y ahí tenemos los ingredientes para un gran manga, en el que su autor Kentaro Miura dibuja y escribe algo sublime,una historia que supera cualquier expectativa y realmente algo que debo tener en mi colección y vosotros en la vuestra.

Por cierto, para el que no quiera leer, han reeditado el anime en tres películas, la tercera de ellas saldrá este año 2013 así que ya tenéis algo para entreteneros.

La culpa es de Brom, Daniel Brom...

...no veas los comentarios que me hace el muy cabrón cuando visitamos vuestra nueva página web.

Así terminó mi siesta de hoy, cuando entraron por la puerta y me despertaron al grito de: "ya son las nueve, no vas a dormir hoy por la noche."

La cuestión era que estaba en una especie de nave, parecía más bien un cuartel de la policía, allí comenzó la huida del edificio, poco puedo hablar de él tan solo vi la puerta, y allí estaba esperándome mi montura, un Hummer H2 SUT, tampoco entiendo porqué entre todos los coches del mundo mi mente quería que fuera ese cuando lo aborrezco, o realmente no?

El Tiro del Tigre

Por fin llego el día del encuentro. Jugar no nos jugágamos nada más que la honra, que no es poco, pero fue un partido disputado de cojones. Deberían habernos filmado y haberle mandado la cinta a los del Manchester, para que no vuelvan a hacer el ridículo en una final de Champions como la de este año, panda de nenazas.

Fue un partido complicado porque física y tácticamente su equipo era más compacto que el nuestro. Tocaron con regularidad y durante gran parte del partido la pelota y las ocasiones les pertenecieron a ellos. Por fortuna para nosotros (tal y como pronostiqué anteayer) contábamos con Teo Sellers. David, que bien podría llamarse Goliath, se volvió gigante bajo los palos y hacía rebotar cualquier ataque contrario a base de interponer su enorme masa entre la pelota y la línea de gol. El resto peleábamos rabiosos, cuchillo entre los dientes, imitando las revueltas de Angola y Mozambique. Antifútbol total. Lobo Carrasco y D'Alessandro no dudarían en empalar nuestros cuerpos y quemarnos por semejante ataque "al espectáculo".

David Sellers ante el equipo rival

Cuando el fútbol no aparece toca tirar de épica y en nuestro equipo no había para mucho más. La escuadra la formaban dos irlandeses (con ganas pero poco arte) y un tipo que me parece era brasileño y no era malo del todo. Con el me asocié en varias ocasiones para crear peligro. Y estaba yo, claro, que a la postre fui fundamental aunque no me entregaran el MVP del partido (se lo dieron a uno del equipo contrario, ya os digo que jugaron mejor).

Comenzamos dominando el encuentro. A pesar de llevar tanto tiempo en el dique seco no me sentía mal del todo en el campo. La pista de parqué y las porterías como dios manda me gustaban Nos pusimos 1-0 pasados los minutos de tanteo. Por contra, la pelota botaba muchísimo y además estábamos jugando fútbol "indoor" completamente, o sea, que ni había corners, ni saques de banda, ni pollas en vinagre. El balón nunca paraba de moverse y poco a poco era consciente de que tocaría sudar de lo lindo. Con todo, aproveché mi primera oportunidad clara para hacer mi primer gol y poner a mi equipo 2-0. En un contragolpe que supe llevar muy bien engañé al portero haciéndole creer que pasaría y se la colé rasita a un palo. Marcado este gol ya me quité algo de presión de encima, acababa de mostrarle a los nuestros y a los otros que el "campeón del mundo" venía para quedarse

A partir de aquí nos relajamos y ellos, físicamente superiores, se fueron viniendo arriba y nos remontaron poniéndose 2-3. En ese momento pensaba que la cosa podía acabar mal pero nuestros irlandeses tiraron de huevos e hicimos el 3-3. Pensé "bueno, empezar con un empate no está mal" y, dispuesto a recoger mi mochila y largarme a la ducha, miré de reojo el reloj. "Quedan 20 minutos todavía!". Sudores fríos. Yo ya notaba el bajón propio de estar oxidado y acababa de joderme la rodilla izquierda en un regate estúpido (rollito pato borracho) en el que me pitaron falta a favor porque les di pena del guarrazo que me di.

Para darme ánimos tiré de hemeroteca épica y me acordé de Philip Callahan en "El Último partido juntos". Cogí un rechace, corrí por la banda como un poseso y puse el 4-3 de tiro cruzado. Golazo de "crack" (que fue lo que hizo mi espalda) pero mereció la pena. Ya fuese porque mi grito de dolor al celebrarlo les intimidó o porque el contrario también es humano, nos vinimos nuevamente arriba y nos fuimos al 6-3. En ese momento pensaba que, quedando poco como quedaba, estaba todo el pescado vendido. Desgraciadamente, los irlandeses no entienden el concepto de aguantar la pelota ante el contrario. Para ellos, el fútbol y el rugby se juegan de la misma forma, y no me refiero sólo a repartir estopa. Es decir, la táctica consiste en ir siempre hacia delante y atacar, que retroceder es de mariconas.

Por supuesto esto supuso más ocasiones para los rivales, que llegaron a empatarnos 6-6 con el tiempo cumplido y cantada de Teo Sellers, que venía de hacer un gran partido. Ese último gol fue un auténtico mazazo. Me quedé tirado en el suelo a ver si alguien se apiadaba de mí y nos íbamos de una vez a los vestuarios pero no había manera. Ya os digo que nos jugábamos la honra y si había que quedarse media hora más de horario laboral echando un "el que meta gol gana" se hacía y punto. A partir de aquí partido loco, correcalles y yo deambulando por el campo como un alma en pena. Ya ni corría, apenas podía tenerme en pie. He visto muñecos de futbolín con más brío que yo.

Pero el destino es caprichoso y quiso que un balón me cayese tras un ataque desesperado de los contrarios. Vi el pasillo entre la defensa y el portero y me dije "es ahora o nunca". Utilicé toda la reserva de energías en mi cuerpo para el mes de Junio y rompí mi empeine contra la pelota. Sólo me falto gritar "vais a morir todos!" en plan Mark Lenders pero os juro que mis intenciones asesinas eran las mismas que el bueno de Mark.

El balón se convirtió en un obús y se coló entre las manos del portero y el largero. "GOOOOOOOOOOOOOOOL joder hostia GOOOOOOOOL" creo recordar que fueron mis palabras (en perfecto castellano) al finiquitar el asunto. Ganamos 7-6, hago un hattrick, marco el gol de la victoria y me lesiono la pierna izquierda. Se puede ser más feliz? La próxima semana repetimos!

De excursión por la Historia (Los Nazis en Galicia)

Estos días vagando por Galicia, encontré algo que tan sólo unos cuantos en la región -entre los que yo no estaba- conocían: las famosas Torres de Arneiro. Dichas estaciones de comunicaciones fueron instaladas en la década de los 40 y servían de apoyo de telecomunicaciones al Tercer Reich.

Franco permitió a Hitler instalarlas en Arneiro y Guillena (en Lugo) y también en Sevilla.

Las torres formaban parte de un sistema de radiocomunicaciones. Dicho sistema, ideado por el doctor checo Ernst Kramar, consistía en una mejora del sistema "American Radio Range" que era capaz de proporcionar señales radioelétricas fijas e iguales para la definición de múltiples rumbos o de rutas de ayuda, sirviendo así como una forma de orientación de cara a facilitar la localización y navegación aérea y marítima en cualquier condición metereológica. El sistema se denominó Elektra por la devoción del Doctor Kramar por la música de Richard Strauss.

Empleado con éxito se solicitó al Doctor una mejora del mismo al que la Luftwaffe (la fuerza aérea alemana) denominó Sonne (Sol) quedando oficialmente bautizado como Elektra-Sonne.

El sistema se instaló inicialmente en Noruega (Stavanger y Andoya), Francia (Ploneis) y España (Lugo y Sevilla) para servir de ayuda de radionavegación a las aeronaves y submarinos alemanes que operaban en el Atlántico.

Las torres, de sección cuadrada de 1,06 m de lado, estaban configuradas por diez elementos de acero galvanizado de 12 m de longitud. La antena venía conformada por un polígono octogonal de 24,56 m de perímetro.

Una parte curiosa de la historia consiste en que tanto los alemanes como los aliados emplearon estas estaciones. Esto se debió a la captura del submarino U-505. Los británicos consiguieron algunas cartas para la navegación con el sistema Elektra-Sonne, detalles de su funcionamiento y la localización de las diferentes estaciones empleadas por los alemanes, por este motivo no fueron nunca bombardeadas por ninguno de los bandos.

Hasta tal punto llegó su importancia que cuando sufrieron averías y, ante la imposibilidad por parte de los alemanes de enviar piezas de repuesto, fueron los británicos los que acudieron a repararlas.

Terminada la guerra las instalaciones pasaron a depender del Ejército del Aire de España hasta 1962, año en el que fueron transferidas a Aviación Civil prestando servicios de control de navegación aérea hasta 1971. En 1980 fueron apagadas definitivamente.

Hubieron varios intentos por parte de radioaficionados para ponerlas en marcha, habiéndolas reactivado en la primavera de 1997, donde se consiguió que una serie de mensajes llegasen a toda Europa, EEUU, África, Asia e incluso hasta Nueva Zelanda a 17.000 km de distancia.

A día de hoy el complejo está en ruinas. Ninguna torre queda en pie, lo cual es realmente una pena por echar a perder parte del patrimonio histórico de Galicia y el mundo, ya que creo que es uno de los pocos lugares donde colaboraron los dos bandos aún a su pesar.

Os presento unas fotos que he tomado recientemente en el lugar:

Llegando al complejo, nótese el deplorable acceso

Primer edificio, muy cuidado como se puede apreciar (!)

Aljibe con garita superior y pozo en la parte inferior. Entramos en él pero no me atreví a subir

Torre de comunicaciones caída, muchas de sus partes se han "extraviado", supongo que por causa de "los recuerdos" y el material del que estaban hechas.

Vista general del complejo, en frente el aljibe y a la derecha edificio principal

Interior de edificio principal

Por el olor a aceite y las bancadas creo que es la zona de moto generadores, que obviamente no estaban

Y por último un trocillo de un documento del 8 de agosto de 1962 (si se busca se encuentra)

Fuentes:

• manuelverdes.com
• asociaciónbuxa
• u-historia.com
• ibiblio.net
• wikipedia.org
  
• Torres de Arneiro

Sueño I

Acababa de ir a buscar unos papeles y había dejado el coche aparcado en un parking cercano. Estaba bajando tranquilamente cuando me crucé con dos individuos que me miraron de forma extraña. No recuerdo qué clase de ropa llevaba yo, ni tampoco la que llevaban ellos. Tampoco recuerdo haber hecho ningún gesto que justificase lo que vino a continuación.

Notándome observado comencé a caminar más rápidamente, con la sensación de que estaban detrás de mí. Daba igual lo que me acelerase, siempre estaban detrás.

Me dirigí hacia el parking para coger mi coche y marcharme de allí cuanto antes. Por desgracia, el destino me deparaba otra sorpresa: había perdido por completo la capacidad para orientarme. Me encontraba en una ciudad desconocida para mí y no era capaz de recordar dónde estaba el parking. Todas las calles me parecían iguales.

Yo andaba cada vez más rápido, con los ojos puestos en todas direcciones. Me pareció ver el letrero del parking y empecé a correr hacia él. Mis perseguidores comenzaron a correr de igual modo y cuando pensé que los había despistado se interpuso en mi camino un enorme todoterreno gris, de tipo americano.

Me quedé parado mirándolo y el tiempo pareció detenerse. Alguien hizo el ademán de bajarse del coche y empecé a correr hacia él, con la estúpida idea de saltar encima del capot. Al ver mi maniobra, ellos comenzaron a acelerar el coche. Sin embargo conseguí saltar y agarrarme al "mataburros". El coche aceleraba mientras a duras penas consegía mantenerme sujeto.

En algún momento a mis perseguidores se les ocurrió empotrar el coche contra algo y al intuir ésto salté hacia la acera, para caer sobre unos metros de cesped y seguí corriendo. Al doblar una esquina me di cuenta que había perdido de vista de nuevo el parking y no se me ocurrió otra cosa que subir por el primer portal que viese abierto. Me metí en el típico edificio de esquina con portal semicircular y escaleras de madera, con pasamanos de madera. Comencé a subir pero a medio camino descubrí que me habían visto entrar allí y que venían detrás.

El edificio tendría unos 4 o 5 pisos y vi que no tenía trampilla ni ninguna manera de escapar. Llegaba a un callejón sin salida y ellos, que ya eran cuatro, subían rápidamente. Tan sólo tenía una salida, el hueco de la escalera. Veía con desesperación como subían aquellos cabrones a los que no sabía que les había hecho, y cuando llegaron al tercer piso salté. Al llegar al segundo piso me golpeé con el pasamanos.

Después me desperté.

Sylvester Stallone - Rocky Balboa: Un merecido Homenaje...

...a uno de nuestros héroes.

En casa hemos visto todas sus películas. En especial las de Rocky, desde la primera, que es la mejor, hasta la última que, pese a tener a un prota deformado por el Botox, no está mal.

Decir que me he emocionado con toda la saga, incidiendo siempre a la primera, donde un fracasado acaba teniendo su oportunidad, la tercera, por la muerte de Mickey, y la cuarta...sobran los motivos

Rocky I
Rocky II
Rocky III
Rocky IV






En la saga se deben destacar ciertos momentos:

• Cuando llama a Adrian
• El ojo del tigre con Apollo corriendo por la playa a toda leche
• Cuando tu rival se hace tu mejor amigo (como sólo te pasa cuando tienes 5 años)
• La muerte de Apollo a manos de Drago (ese gran Dolph Lundgren con su cabeza entera de diferencia con Rocky) y diciendo "tu el siguiente"
• La banda sonora épica como pocas cuando se entrena en la nieve.

Sé que están politizadas. Sé que son videoclips de una hora y media de duración (al menos desde la 3ª así fue) pero joder que le quiten lo bailao, que le quiten que un personaje de ficción le haya dado a una ciudad como Philadelphia el lugar merecido que le quitaron los quesos.

Va por ti Sylvester, uno de nuestros héroes.

PD. De John Rambo hablaré otro día: "no podía encontrar sus piernas".

Dias de gloria

Estos días en los que han empezado los juegos olímpicos de Pekín, si PEKÍN, porque nadie dice London ni New York, decimos Londres y Nueva York, así que no hay porqué andar traduciendo nada porque a los de la TV les de por hacerlo.

Pero a lo que voy, en estos días en los que el Michael Phelps lo gana todo y va a record del mundo por medalla - esperemos que dentro de 4 años no salga diciendo lo de la Marian Jones y que se arrepiente y eso, porque uno que se llama Ian Thorpe se iba a cagar en sus muelas - hay que recordar a esos que se parten el culo en la Maraton o en las carreras de 10.000 metros.

Para mi, junto con los de decathlon, como ese grandísimo atleta español Peñalver, son lo que más mérito tienen, porque es muy duro tirar y correr y trazar estrategias viendo que cada vez vas peor, estás realmente sólo, nadie puede ayudarte, eres tu o ellos y es bastante complicado seguir sin dudar, seguir hacia delante pero guardando fuerzas para el final. Tuvimos campeones en España como Abel Antón o Martín Fiz que dejaron altísimo el pabellón para los próximos años pero últimamente no parece que tengan relevo.

Peñalver celebrando su plata en Barcelona '92

La Maratón y las carreras de larga distancia son posiblemente la disciplina más dura de todas, dentro de las cosas que el cuerpo humano hace normalmente, porque por ejemplo la marcha no me dice nada, es antinatural, si tienes que ir a algún sitio rápido corres, corres hasta que no puedes más y después caminas como puedes levantando las rodillas y lo que haga falta pero después vuelves a correr, es así, lo demás es forzar.

Ccomo colofón final, comentar que cada vez veo los juegos olímpicos con menos pasión, será que o bien me estoy haciendo mayor, o bien lo veo con mucho escepticismo porque ya no hay héroes, el espíritu olímpico es una quimera y en la época en la que estamos se hace cualquier cosa con tal de ganar...o no?

En fin que lo dicho, el corredor de larga distancia está sólo y pasa mucho tiempo sufriendo, alguien ya dedico una canción a esto...por si no los conoceis deciros que son unos grandes